Llegas como siempre, con la primavera (aunque conozco tu
invierno). Abriendo flores, alterando mi sangre, abriendo puertas. Colorida y
húmeda (muy húmeda). Tan volátil y ostensible que nuestros dedos se alargan o
nuestras mentes, con una sola mirada, y en tu invisible y amorfa oreja
desaparecen.
Sonríes con tus ojos,
cantas con tus ojos, piensas con tus ojos, hablas con tus ojos, follas con tus
ojos y yo te miro siempre, para no perderme un solo matiz de tu misterio, ese
que durante tantos años mantiene mi intriga de ti.
Abstractas, creativas, lunáticas y putas, que al fluir sin pretensiones nos volvemos
eternas en lo efímero. Pues nos queremos
libres. Y así los huracanes de sensaciones arrastran los escombros
y construyen, con ellos, chabolas cerca de algún lugar sagrado donde poder
dormir abrazadas un par de veces al año. Y que raspen las sábanas acartonadas
por tu profundidad, y las camas caminen
lejos de las paredes, que cuando el deseo se libera y nos conecta, ni el sudor ni el manantial que se forma en nuestras manos consigue quitarnos la sed.
...Aun cuando hablas hacia adentro me ponen tus
palabras. Y es que en la extravagancia y locura
de tu verbo reside la sintonía de lo mágico, de lo místico. Y me sigo
derritiendo como siempre. Ojalá nunca te peines.
