Este rincón literario es el mundo de los sueños, de las palabras muertas, de las puertas cerradas y de las mentes abiertas. Que ante los cencerros de un mundo ordinario entre campanas de letanía, agoniza en su calvario.

Lluvias de abril y soles de agosto, tanta intensidad que deshace la piel y las tripas se trenzan como cuerdas de esparto; o como enredaderas que quieren salir, que quieren ser la voz de cualquiera. Tanto por ver. Nada en la nevera. El recuerdo de algún desconocido con mirada sincera.

...La garganta se atrinchera, y ahogada, acechan los versos como flechas, y se clavan en la almohada...

Rendirse a la magia de la poesía es como un ritual de iniciación a lo intrínseco del ser, a la armonía, a disentir de la hipocresía y en vez en cuando renacer. Es una invitación a la introspección, un viaje cerebral, espiritual y del corazón. Crear y divagar, crecer y explorar… Ayer las hojas secas de un cuaderno de otoño, mañana un cadáver de lechuga que velará mi insomnio. Poemas sobre tu coño. Coñac. Te quiero, te odio. Un canto de jilguero en una higuera fértil. Salir de un agujero. Un sendero mágico. Nada en el monedero. Un principio trágico. Un lugar nostálgico. Querer hacer el amor bajo un aguacero ..

...Bienvenid@s seais a este rincón...

Delirios de Un InsoMniO CuRioSo PrEmEnsTRuAL y HoRMoNaL

Escupo versos sedientos de desahogo, a veces me ahogo pero nunca miento, intento no perderme en el intento, entre mis cimientos líricos, acrílicos y excéntricos. La métrica aquí solo son mis sentimientos, lo confieso; con algún latido ácrata, pero sin remordimientos. Invento un anti reglamento para vivir la vida, y a veces reviento el tiempo entre palabras y saliva. Ya no creo en las expectativas, ni mi lengua es tan lasciva, voy aprendiendo a vivir más feliz por dentro. Voy creciendo. Y aunque el centro de mi centro no lo encuentro... será la melodía de paz que compone el silencio. Viento no dejes de soplarme, que no quiero dormirme, quiero meter bocanadas de aire. Quiero enamorarme de una mirada humilde que no quiera someterme ni impresionarme. Ójala que fuera de colores, de alma mágica y sincera, como las flores en primavera...

Sueño despierta, escupiendo versos sé que existo, poeta de carretera, piel de madera sin cristo ni calaveras, no desisto de escribir a mi manera. Insisto, soy lo que quiera, como tú, como cualquiera. Y no, no me acuerdo si te he visto...


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